О ком молчим?

О ком молчим — о тех кто на пути-
туда к тебе, где в тридесятом небе,
переезжая не берут ни мебель,
ни серебро, забыв сказать прости,
а может, не успев произнести:
я — лох, почти старик, никчемный ребе,
бездарный нытик на твоей груди?
О чем тебе — о затяжной жаре,
о той, с которой стал никчемной тенью?
В твоих краях, по твоему хотенью
так просто об ушедших сожалеть…
Увы, в Москве, к весеннему цветенью,
не получилось даже умереть.